Todo lo he olvidado;
salvo aquella boca
que me encontró tendida paciendo sueños
en la trastienda de un herbolario sacro,
húmedo de otoños medicinales.
Todo lo dejé de lado;
salvo esta horquilla de bengalas
que sujeta pájaros a mi nuca,
y prodigios altamente inconfesables
en la trenza de mis sueños mástiles.
Todo lo he olvidado pero a veces,
a mansalva, sin advertencias previas
surgen cábalas incendiarias,
ciertos perfumes de dicha venenosa.
Atardece en San Marcos y huyen las palomas.
El palacio Grimani enciende estancias:
sabemos que ella cruzará espléndida, a contraluz,
entre los adoquines y la bruma,
equilibrando en el aire su tocado de jaulas y nautilus.
La veremos arrastrar sus vestiduras
bordadas de jardines bíblicos y bazares bizantinos.
Nos causará daño, una vez más, con su terrible hermosura,
con esa crueldad de rojo arsénico, confundiéndose,
otra vez, junto al río de las máscaras.
Hundía mi cara en tu pelo
Y el porvenir del sueño
Era esparcir aguas luminosas.
Escarabajo azul trepa la noche
pronto el índigo dividirá alas.
Lejos de tu cabello y su amparo
Los sueños se vuelven fangales
La luna desangra su guadaña.
Cuando flujos de oro esparcen meandros,
en las insignificantes sábanas de los hospicios.
Cuando comisuras abajo, como huella de caracoles
penden hilos de saliva, y los ojos huyen de los rostros.
Entonces, sólo entonces, escapa el paisaje de los vidrios:
el olvido es una casa de muñecas roída por termitas,
un palomar que se desploma silencioso entre la nieve.
La fuga de los dones es un estampido fabuloso.
